Cada palavra que escrevia parecia ser um pedaço de mim, se desvencilhando do meu corpo, do meu ser. Apesar de todo esforço, acho que não consegui atingir o que realmente queria. Sendo assim, imediatamente veio a decepção, a angústia de saber que não podemos decidi por completo as nossas vidas. Uma sensação terrível de não saber como será o futuro, já que não posso programá-lo. Será que realmente não somos nós que fazemos as escolhas?
Sai daquela sala ciente de que deveria ter um plano B, um plano que não dependesse de fatores alheios a mim.
As vezes acho que me preparo para que o tombo não seja tão grande o quanto ele pode ser. Por isso uso subterfúgios?